Que reste-t-il de nos ébats une fois que l’on a franchi le mur du son ? Des flashs, des instants, des souvenirs qui disparaissent à mesure que le temps reprend son infatigable course en avant. Les images s’évaporent, cependant plane dans l’air une odeur persistante, à portée de nez, juste là. Sa source ? Les doigts. Les sticky fingers, l’appel incessant aux souvenirs, le rétroviseur olfactif qu
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